Tengo un grave defecto. Un defecto que sobre todo me complica la vida a mi misma: soy muy autoexigente y tiendo a buscar la perfección. Y eso es imposible. Lo tengo claro, pero me castigo mucho.

Quizá por ello nunca he podido decir con la boca llena y a tiempo completo dos palabras que a mi juicio se emplean con demasiada ligereza: SOY feliz.

¿Y eso qué quiere decir exactamente? Me pregunto…

A mi me sucede que tengo instantes felices. Unas veces duran segundos. Por ejemplo, cuando voy a Madrid y tras dar varias vueltas con el coche y refunfuñando (cómo no…), veo una reluciente plaza de aparcamiento desocupada, con mi nombre escrito en grandes letras doradas (en eso exagero también, cómo no…). El corazón se me pone a mil, sonrío como una demente y me lanzo a por ella como una kamikaze. Doy miedo. En el momento que aparco, junto con el coche también dejo aparcado ese fugaz instante de felicidad.

Otras veces pasa que se tienen instantes de felicidad más duraderos. Son los que dejan un poso que dura toda la vida, aunque te percatas de ello con el transcurrir del tiempo. Pero esa es otra historia…

De una manera inconsciente, casi siempre alterno los instantes felices con periodos de preocupación, de ajetreo o de autismo sensitivo (esos momentos en los que ni sientes ni padeces, circulas y respiras, y con eso es suficiente) En esas épocas, y como es tan alta mi exigencia en el ranking de “condiciones indispensables para la felicidad”, me suelo dedicar a reptar solitaria entre las lavandas.

Así que, como mucho, en determinados momentos puedo decir: ESTOY feliz.

Lo cual no implica que lo sea constantemente. Y menos mal.

Ser feliz a todas horas debe ser un poco como los inicios de un enamoramiento. Un ajetreo de palpitaciones, nervios, dudas, sonrisas idiotizadas, suspiros y gilipolleces variadas que si durara toda la vida nos dejaría agotados.

Agotados y arruinados a la vez. En esas circunstancias de atontamiento estoy segura de que se pierden reflejos y se debe hacer difícil defender con eficacia el puesto de trabajo.  Además es una ordinariez tener siempre cara de satisfacción.

Al otro lado, neutralizando las fuerzas que te dan los instantes felices guardados, están los instantes jodidos (sin perdón)

Una llamada que lo cambió todo, un encuentro que propició “lo que vino después”, una imagen… quién sabe…

Instantes que se incrustan y que recuerdas con todo detalle, hasta el punto de visualizar con nitidez la carrera en las medias que te hiciste aquella mañana o el bolso que agarrabas en El Preciso Momento.

¿A dónde quiero llegar con esta soporífera cháchara?

Resumo, que estoy perezosa:

1) Es tontería agobiarse en exceso por los acontecimientos cotidianos que cargamos en nuestra chepa.

2) Nuestra vida es una sucesión de instantes que se componen formando un puzle y que se deslizan cambiando de forma como en un caleidoscopio.

3) Dichos instantes son tan autónomos entre ellos que de un momento al siguiente todo puede dar un giro bestial y dejarte patas arriba (o cabeza abajo, básicamente lo mismo… jajaja)

4) Pero que también un instante puede levantarte cuando reptas y hacerte volar.

CONCLUSIONES:

• Esto de ser una ermitaña que vive en mitad de la nada, combinado con el oscuro invierno, ciertas lecturas y mi mente calenturienta, a veces me hace derrapar y pensar en exceso en “lo divino y lo humano” JAJAJA…
• Curioso. Hace bien poco, reptaba. Y en un instante de esos, me he levantado varios palmos sobre el suelo. Ahora levito. Lo que no es gran cosa si tenemos en cuenta que veo gente que vuela.
• Como bien he dicho antes, esto de los instantes felices-infelices funciona en plan intermitente, un “ahora si-ahora no”, de manera que ya estoy encogiendo el cuello. Supongo que la siguiente colleja está al caer. Es lo que toca. Sería demasiado bonito para ser cierto que esto durara mucho.
• A recordar: TODO FLUYE, NADA PERMANECE… de manera que…

¡A vivir! Que son dos días…

P.D. Debo confesar que a alguien conocido le ha sucedido algo que me ha hecho meditar (de nuevo) sobre la importancia de las cosas y su posición en mi exigente ranking de “condiciones indispensables para la felicidad”.

A él, el instante que cambió su vida le ha llegado…

¿Hipotecas? Eso son tonterías…

Hoy estoy lanzada y voy a abrir este post con una sentencia tan cierta como que el sol existe:

“Los hombres y los melones son difíciles de conocer”

Lo tengo claro. Lo de los melones más claro aún. Convivo con un hombre todo el año (así que algo he aprendido), y con los melones solo en temporada.

De forma que tengo datos precisos para hablar de ellos. De los hombres digo. Aunque a veces ambos términos, el tándem hombre-melón, parece que se fusionen en uno. Esa es la segunda certeza absoluta del día. Sin pretender ofender ¿eh?…

El que los llame “especímenes” es una licencia que me he concedido tras consultar su significado en el diccionario de la RAE, léase:

Espécimen (Del lat. Specimen)m. Muestra, modelo, ejemplar, normalmente con las características de su especie bien definidas.

Véase que no miento…

Y lo de “insólitos” lo desarrollaré ahora…

Dejo dicho de antemano que esto no trata de la “eterna” lucha dialéctica (y desgraciadamente de otros tipos) que nos persigue a hombres y mujeres desde hace milenios. Para nada.

Tampoco pretendo hacer leña con el macho caído. No. Tan solo quiero exponer mi opinión al respecto.

Parto de la base de que hombres y mujeres no somos iguales. Ni falta que hace. Creo que hay que hablar con propiedad, TENEMOS LOS MISMOS DERECHOS Y OBLIGACIONES, pero no somos iguales, de lo cual me alegro, ya que odio la monotonía.

Basándome en esas diferencias arrancaré el post. No creo preciso enumerarlas, todos los que estamos aquí podemos desplegar un muestrario con cientos de ellas.

Y para muestra un botón (bueno, dos)… Muy descriptivos además…

Si algo he aprendido estos años es que a un hombre debes hablarle clarito, no pretendas que capte sutilezas o frases con doble sentido, sobre todo en lo que a vuestra relación se refiera. Tampoco debes mandarlo a comprar nada con una lista. Traerá lo que quiera de todas formas. Mi M. creo que ha aprendido a evitarme cuando ve arrugas en mi frente, lo cual no es muy sutil que se diga, es de lo más evidente… supongo que habrá aprendido más cosas, pero con su manera de ser, tan masculinamente pa’dentro, a pesar de los años transcurridos a mi lado, no se cuales serán.

Agarraos los machos, chicos…

(pregunto, ¿eso exactamente qué quiere decir? ¿las pelotas? si ya lo hacéis a menudo, la verdad…)

¡QUE VOY!

Tantos siglos puteadas han conseguido que las mujeres no solo compartamos cromosomas. Hemos desarrollado un espíritu de lucha y apoyo entre nosotras que no tiene fronteras. Da lo mismo dónde. No conozco mujer que no se soliviante, hable de ello o luche cuando observa desigualdades de trato a su alrededor. Otra cosa es vivirlo en carne propia. El miedo a veces mata más que un arma, y cose bocas con alambre de espino.

Nos apoyamos y comprendemos entre nosotras, solo otra mujer puede vivir igual que tú determinadas situaciones.

Algunas afortunadas como yo lo hacemos levantando la voz.

Otras, las verdaderas heroínas de esta historia, lo hacen levantando sus manos vacías frente a las armas.

Todo esto sucede cada día, mientras nosotros vivimos perezosamente…

En Indonesia…

 Ciudad Juárez…

Yemen…

Egipto…

Afganistán…

Sin poder ver las armas que te apuntan…

Arabia Saudí…

En el siglo pasado…

O en Ucrania, y a su manera…

También es cierto que nos reunimos para cosas mucho más mundanas…

#SomosAsí (jijiji)

Formamos una cadena invisible y nos vamos apoyando cuando caemos al vacío, creando con nuestros cuerpos y voces una masa compacta de queja, lamento o protesta. Al fin y al cabo nosotras sabemos de lo que hablamos…

A esta cadena se han ido incorporando hombres, cada vez más, la verdad. Lo cual es de agradecer. Toda ayuda es poca.

Pero en todo este largo proceso de cambio ha sucedido algo imprevisto. Como en toda historia, hay más villanos de los que parece a simple vista. En este caso villanas.

En nuestras filas se han colado algunas: las mujeres que confunden la ruptura con su pareja con una ruptura a perpetuidad entre #El-Tío-Ese-que-se-lió-con-otra y los hijos comunes.

(Por supuesto, no incluyo a los malnacidos, despreciables, repugnantes #Yjoputas que no respetan ni a su mujer ni a sus hijos ni a ellos mismos, sea con sus palabras, sus actos o su ausencia de afecto y sustento. Sobre ellos vomito, zapateo y lanzo maldiciones)

Hay muchos hombres tocados con la varita mágica del hada mala. Esa que un día fue #SuPrincesa. Cada vez hay más. Divorciados. Buenos padres. Solitarios por obligación. Viviendo en su habitación de adolescente de la casa de sus padres. Sin casa pero con hipoteca. Sin hijos que bañar ni que querer. Sin autoestima. Sin nada.

Desplazados al papel de padres de quita y pon (en el mejor de los casos), cuando siempre fueron padres entregados.

Hay ladronas de cerebros que se ceban en sus hijos. Egoístas que los privan del amor de su padre.

La Blancanieves que conoció en el instituto se ha convertido en una Caperucita de lo más Heavy que patea donde más duele (en los machos ¿no era así?)

En realidad, la estúpida Caperucita esa, donde patea es sobre sus hijos.

Dejando marca, además.

En este punto viene mi tirón de orejas, chicos. Que conste que me apiado y no tiraré de los famosos machos, que se que duele (jijiji)

¡NO OS VEO PROTESTAR POR ELLO!

Protestan, y mucho, los afectados. Pero no los demás.

No os veo comentar el asunto con indignación, no “conspiráis” contra ello en ningún sitio, no escribís casi sobre el tema, no…

Será que os falta el gen de puteados que nos ha dejado a nosotras la evolución.

Comprendo que con la que está cayendo, asusta un poco que lo confundan a uno con un machista descerebrado si no se hila fino al hablar de ello.

Pero es que en este momento la tortilla está en el aire, girando, girando, a punto de dar la vuelta sobre la sartén, y me temo que va a acabar cayéndoos en la cara, ardiendo además.

Debéis despertar, hay muchos hombres que guían a sus hijos y son sus ojos…

…que los ayudan con dedicación…

…que vigilan su bienestar…

…y que disfrutan jugando con ellos…

Pues a pesar de todo, han sido apartados de ellos por una mujer despechada.

Y eso no está bien. Nada bien. Las cosas como son.

Que sepáis, chicos, que os vamos a comer, lo tengo claro. La revolución que hemos montado entre todas el último siglo (y me incluyo orgullosa, anda que no soy usurpadora de méritos…) ya no la para nadie. Tan solo acabamos de llegar. Os queda mucho por ver. Y las hijas de nuestras hijas van a ser aún más fuertes.

Pero prefiero que os comamos con cubiertos de plata, mantelería de hilo y a poder ser, mayordomo también. Lo de comeros cual pollo despedazado en mesa vikinga no va conmigo. #SoyUnaQueenFinolis

Dicho esto, y visto que sois capaces de entusiasmaros y reuniros para vocear…

…para homenajear a vuestras diosas en todo tipo de actos…

…o para juerguear e intentar el acercamiento con nosotras…

¡MOLESTAROS EN ACERCAROS ENTRE VOSOTROS para luchar contra semejante desigualdad de trato!

Aunque teniendo en cuenta la evolución natural de vuestra neurona huérfana y solitaria, no se, no se…

Tendéis con el paso de los años a reuniros solo con dos excusas…

¡ESPABILAD, INCAUTOS!

¡Que las villanas empiezan a aflorar!

Se han hecho fuertes, a costa de todas las demás…

Y hablando de villanas, voy a serlo un poquito, y teniendo en cuenta que se acerca “mi muy odiado por cursi, pero muy querido por ventas” Día de San Coñazín, os recuerdo que hay cantidad de cosas nuevas preparadas para agasajar a las #FuertesAlaParQueDelicadas mujeres de vuestras vidas.

Para compensar la bronca echada,

hasta nuevo aviso, cualquier venta superior a 30 euros recibirá un colgante de regalo.

P.D. Si alguna feminista talibana y bigotuda (o sin bigote, pero talibana) se ha sentido ofendida por mis palabras, no le pienso decir sorry. Tan solo le diré que me lea aquí…

Metiéndome en camisas de once varas, como siempre…

Así y todo… HE DICHO.

Esta mañana he pensado: ya tengo tema.

Ha sucedido en el momento más inoportuno, cosa habitual en mi organizada-desorganización cotidiana.

Tenía un “despliegue laboral” potente coronando la mesa y alrededores.

Pero las musas han llamado a la puerta, y al verlas tan congeladas (#HaceUnFríoQueTeCags) con sus vestiditos de tul, he decidido hacerlas pasar, plantarlo todo y boli en mano dejarlo correr sobre el papel. Solo así sale algo, me encanta tachar…  (#PracticoLaAutocensura… jijiji) Tranquilos, soy normal, el Word llega después.

No puedo explicar, sin ponerme a divagar más de lo habitual, el “clic mental” que activa un post.

Pero existe, casi con el sonido incluso.

Así que no lo voy a explicar, que por algo hago lo que quiero…

#QueSuerteTengo… En este castillo mando yo.

#EsDeSobraConocidoPorLaPlebe… jajaja

De manera que… al grano:

LAS REDES SOCIALES,

¿UN INVENTO DE ANORMALES?

(#IsTheQuestion)

No llevo mucho tiempo en ellas, un par de años escasos.

Practico el feisbu y el tuiter. El feisbu más. Los ciento cuarenta caracteres del otro son una #PorcaMiseria para desplegar como es debido los latigazos verbales de #QueenEnIgnición.

Reconozco que cuando me dejo ver por esos lares, dejo constancia de mi paso por ellos. Soy la sucesora virtual de Atila y sus Hunos.

Quizá por eso parece que dedico al asunto más tiempo del que es en realidad.

La realidad es que mi teléfono tiene teclas y poco más (bueno si, ese agujerito de la carcasa creo que saca fotos) Solo practico #LoDelInternete cuando abro el portátil y estoy en casa. Si estoy fuera de ella, soy capaz de encontrar millones de distracciones que llenan mi vida real y hasta la desbordan en ocasiones.

Las distracciones que más me gustan son las que me permiten no llevar bolso ni móvil. Las llaves de casa y las manos en los bolsillos, sol, cielo azul y ¡hale, a patearse ociosamente las horas! (me encanta el sol de invierno)

Será que soy más simple que Pocoyó. No es una suposición, es una afirmación.

Cuento todo este rollo porque me pasa algo que supongo será común a muchos de los anormales de ordenador como vosotros, que ahora mismo estáis aquí enchufados: los intelectualoides y/o analfabetos tecnológicos que te escupen en cuanto pueden…

¡Estás enganchada al feisbu y/o al ordenador!

(¡Y tu al orujo, gilipollas!)

Pues la verdad, viviendo dónde vivo, los únicos objetos imprescindibles de mi vida son mi coche, mi moto y mi conexión a Internet.

Mi coche #MeDaAlas (jijiji, no solo de Red Bull vive esta Queen), y mi ordenador, mi amado Mac blanco como la nieve, me permite abrir los ojos y la mente al mundo.

Y conectarme con él (que no es tontería).

A todos esos mierdecillas-opinadores-sin-ser-preguntados dedico este post.

Aunque esto si que es tontería, no lo van a leer nunca (¿cómo se enciende este cacharro?), pero así y todo… ¡ahí va!

Que sepáis que este invento diabólico se llama progreso, y que si es bien utilizado tiene poderes… te da la llave de un mundo mágico que puedes administrar a tu antojo. Si eres sabio, lo exprimirás y tendrás alimento para tu mente cada vez que quieras. Habrá quién lo encuentre hasta para el espíritu, estoy segura. Yo no. Eso solo sucede en uno mismo.

Es sencillo. Muévete. Investiga. Sorpréndete. Prueba. Lee. Mira. Aprovecha. Navega y aprende.

Sin salir de casa, ¿se puede pedir más? (en realidad si que se puede: viajar a todos los sitios que navego desde el sofá)

Me gusta leer el periódico de mi ciudad. A seiscientos kilómetros de allí. Aquí ni saben que existe #EsUnPuntazoPoderHacerlo

Me gusta ver los cuadros del Museo del Prado ampliándolos hasta ver el pelo del pincel de Goya que quedó pegado en el lienzo.

Me gusta encontrar información de todo lo que me pregunta M. (¡aquí está el #TresCatorceDieciseis con todos los números hasta el final!)

Me gusta leer artículos de gente que me resulta interesante por H o por B (o por Z, quién sabe…)

Me gusta visitar los blogs de otras personas. Siempre se aprende algo.

Me gusta informarme de temas que me afectan (o que no me afectan, pero que me apetece conocer)

Todo esto se hace difícil de conseguir consultando el listín telefónico o llamando a información. O por lo menos yo no sabría hacerlo, igual ellos son tan listos que si que saben…

Y por último confesaré que me gusta, y mucho además (#Joderos), relacionarme con gente a la que no conozco personalmente , pero que con sus comentarios sueltos (o atados en cadenas de cien, ¡ay Luisi!), sus corazones regalados (me mandáis cientos de ellos) o su sola presencia me hacen sonreír.

ML. #LaMariPerfect y su hermana M. #LaNormalDeLaFamilia

L. #MisterCocretas y su lengua ácida-casi-corrosiva que compite con la mía al trono de borde oficial del feisbu.

A., el que me llama Hada cada vez que lee un post y se le cae una lágrima #NoConocesMiFacetaTroll

V. #YsusCoeurs

J. #LaAtenienseDeHierro de aspecto delicado.

M. #LaQueSiempreAparece

L., la que desde la luna #SiempreTieneUnaParrafadaPaSuQueen

Y muchos más…

Las redes sociales me han permitido conocer gente interesante a la que he subido al carro con el que me paseo por mis dominios (toda Queen tiene sus favoritos en el séquito, sorry…) Y eso es dificil. Como encontrar una gota de agua dulce en el océano.

En tu mano está incorporarlos o no. Atraviesas la red. Ves lo que hay. Interactúas. Analizas. Observas. Seleccionas. Eliges y listo. Con decisión.

Entro cuando surge, cuando veo el momento, y presento mis gastrojoyas, y me rio en el feisbu, y visito las Maldivas y la Polinesia, y compro esa camiseta rarísima de portero del Chelsea en una tienda de Oxford, y unas gafas con corazones luminosos en Hong Kong, y pillo un hotel chulísimo super barato, y un colgante alucinante de una artesana de Moscú, y encuentro las marcas de punzón de la plata española del XVI, y me trago conciertos de la Filarmónica de Viena, y pongo a Gloria Gaynor a todo trapo mientras hago albóndigas (un suponer), y busco con Google Earth si hay ropa tendida en la Casa Blanca (otro suponer), y busqué a Osama Bin Laden con el mismo sistema por las montañas de Pakistán, y… TANTAS COSAS MÁS…

En definitiva, muestro mi vida hasta donde a mi me da la gana (#RecuérdeseQueAquiMandoYo) y recojo a cambio lo que me interesa. Y por el camino, aprovecho hasta la última migaja todo el tiempo invertido frente al ordenador. Sin chorradas de chateos con quien dudo de quién es, sin webcams de #TenseñoLaPatita ni filosofadas arreglamundos y/o gobiernos de algunos pelmazos incontinentes con el verbo y diestros con el dedo a la hora de teclear (#MenudoCoñazo)

Y me da tiempo a pasear, a salir, a bañarme en el rio, en el mar o en la piscina, a llevar a M. a ver “el mundo” más allá de la dehesa (nos ha gustado mucho la exposición de prototipos de Leonardo da Vinci, por cierto), a coger setas, me escapo con mi otra M. a #NoPensar, hago kilómetros, leo, escucho música, pienso, lanzo chutes bestiales, miro nubes pasar, preparo mis abalorios, trabajo, escribo, observo a las águilas cuando planean en el valle, cocino (con bastante odio, todo hay que decirlo) y perpetro otras acciones que guardaré para la intimidad de mis aposentos de Queen (jijiji)

Resumiendo, vivo una vida #NoVirtual de lo más completita. Como todos vosotros, supongo… #PeroEsosPanolisNoLoEntienden

Este blog, además, me ha proporcionado satisfacciones impensables para mi, la Queen escéptica de casi todo,

Doña #SiNoLoVeoNoLoCreo

Siempre he sido muy hermética con mis asuntos y mi manera de ver las cosas. Solo con quien tengo confianza absoluta me muestro tal cual soy. Es el resultado de haber sido una gran tímida. Con los años se me ha pasado (hasta el otro extremo a veces) pero eso deja poso.

Nunca seré el centro de atención de un grupo de gente (es más, #LoOdio), que nadie espere, si me conoce de túAtú, una Chiquita de la Calzada en versión malévola. Pero en un #PetitComitéDeConfianza puedo ser #LaBestiaMayorDelReino en lo que a #BurradasPropiasDeMi se refiere, y reír a carcajadas aporreando la mesa (es un método familiar para reír a borbotones muy empleado por RobinFood). Me conocen y se que no van a pensar que se me ha ido la olla o que soy peligrosa (en realidad soy más tierna que el pan Bimbo sin corteza #ExagerandoDeNuevo)

Eso es lo que me ha pasado con el blog. Se me ha ido la lengua desde el principio y lo casco todo. Sin mesura. Todo lo que he guardado tan celosamente durante muchos años ¡hale, ahí puesto en mitad de la plaza en día de mercado!

El mundo virtual me ha confundido (como a Dinio, jajaja…) y no soy consciente cuando doy a la tecla de “Publicar” de que hay mucha gente que lo lee.

En realidad he sido consciente en algunas ocasiones que me han dejado perpleja.

Unas cuantas veces me ha pasado que estando de feria (o similar) con las gastrojoyas, después de haber vendido algo, al entregar una tarjeta y hablarles de esta página, me han dicho: “Lo se, he venido ex profeso hasta aquí a comprarte y a conocerte. Te leo siempre. Y me gusta lo que cuentas.”

Evidentemente, han recibido de mi un par de besos y otro par de aspavientos seguidos de un ¡¡¡NoMeLoPuedoCreer!!! (diréis que qué poco glamour, que las Queen tienden la mano para ser besada, pero es que #SoyDeCampo) Temo que a veces se vayan con la impresión de que tomo estimulantes prohibidos (#LoQueMeFaltaba)

La verdad es que en ese momento, lo que me invade es un enorme pudor. Siempre les digo: “Entonces… ¡me conoces bien!” 

Y me siento como si estuviera en pelotas en el corredor central de una prisión filipina llena de tipos que llevan años sin catar, y que me miran con los ojos inyectados en sangre mientras aporrean las rejas de sus celdas, usando vibradores elaborados con porras eléctricas modificadas al efecto (bueno, eso exagerando un poco, conocéis mi tendencia al peliculeo)

Hay que ver… Tantos años de trabajo para guardar #TodoLoMio en mi misma y lo acabo aireando a los cuatro vientos #SinTónNiSón

¡VER PARA CREER!

Para colmo, se lo he contado a entes irreales (aunque respiréis),

invisibles (aunque no quepáis en vuestra ropa)

y lejanos (¿qué pasa en Argentina que me leen mucho? #CreeranQueSoyDeLaRealeza?…jijiji)

Pues resulta que están al otro lado del hilo que tiendo con estas letras,

sujetando las ideas y pensamientos que plasmo aquí.

¿ES O NO ES MAGIA?

Eso no se consigue en la barra de un bar a las cuatro de la mañana. Por mucho que lo intenten algunos.

Y te hace sentir que a fin de cuentas no eras tan rara como pensabas, y que si eres bestia pero no muerdes, hasta te van a comprender. Y que si te explicas, te escuchan. Eso me ha enseñado este blog.

Sirva todo lo anterior para dar a conocer que si en los próximos tiempos asomo poco no será por falta de ganas, será porque practico el uso de las Redes Antisociales, que es básicamente lo mismo, pero sin conectarte.

Tengo curro. Y ya que también tengo a las musas aquí dentro, cerraré puertas y ventanas a cal y canto y aprovecharé para esclavizarlas. Que se que les gusta sufrir a #LasViciosillasEstas (jajaja)

He conseguido unos relojes antiguos. Preciosos. Hay uno de Cartier que ya me ha hecho imaginar la Teoría de la Condesa Arruinada…

(su Conde se escapó con una cupletista francesa y las deudas le asediaban, así que lo vendió todo, lo primero que cayó fue el reloj que #EseIngrato se olvidó en el gabinete, y al final no resultó tan malo el abandono, el ayudante del primer jardinero le hizo un rastrillado de arriba abajo que le puso los ojos en blanco ¡por fin! …si los comparaba, su Conde fugado salía perdiendo, se parecía al Conde de Salvatierra, un flojo con cara de avinagrado)

(#PeliculeoDeCrazy…) jajaja…

No se que haré con estas letras de bronce de imprenta decadente y polvorienta de la Inglaterra del XIX (ya estoy otra vez igual, lo mismo son de un señor antiguo de Torrelavega) pero algo saldrá…

Y me tengo que poner a guisar (estos guisos me gustan más, los hago sin pizca de odio) Ando preparando postres…

“Dedicado a los analfabetos virtuales a la par que opinadores profesionales (de barra de bar) y también a los sabelotodos en general, cotillas vocacionales que se lo leen todo de los demás y a la sombra quedan, sin opinar pero dispuestos a hablar de más…”

#PorqueYoLoValgo

Y sobre todo…

#PorqueMeDaLaGana

¡VIVA JOBS! ¡VIVA INTERNET! ¡VIVA EL FEISBU! ¡VIVA VOSOTROS!

(Gracias a todos…)

Jajaja, ya estoy desatada otra vez con los vivas… #MeTengoQueControlar

JAJAJA…

.He dicho.

Lamento ser un sucedáneo de Pepito Grillo y en vez de empezar este post con un derivado de la palabra feliz (-idad, -idades) empezarlo con una ¿reflexión? al más puro estilo #TocaPelotasNavideña (el estilo que más me va, por otra parte)

No voy a desearos felicidad (bueno si, os la deseo, que tampoco hay que pasarse) ni prosperidad (para eso ya está el Bodbón y su discurso)

Voy a descargar aquí algo que me tiene perpleja desde hace mucho tiempo y que en esta época cobra todo su esplendor:  la obsesión por las actividades y planes para/con niños (entendiéndose como niño -en muchas casas- ese bien escaso que hay que “cuidar” como inversión de futuro)

Estos días pasa mucho lo de #LasEntrañablesFechasConLosNiñosJodiendoEnCasa (esa es mi lectura, que conste)

En realidad este post arrancó en mi cabeza hace algunos días, cuando vi anunciado como regalo perfecto para niños de seis meses un artefacto que les enseñaba a balbucear ¡en inglés! (lo de balbucear es de mi cosecha, pero supongo que a esa edad no se puede hacer otra cosa con la dicción)

“Enseñe a su hijo a decir teibol antes de que aprenda a decir mamá”

Muy práctico para el futuro.

De paso que practiquen logaritmos, no sea que no los cojan en Eton.

Algo comenté en el feisbu con mi ¿lengua viperina?, y mi amiga M., siempre al quite, me dijo: Ahí tienes tema, saca la víbora…

Y ¡Dicho y hecho!…

No discuto la importancia de proporcionar herramientas para el desarrollo mental de los niños, no, lo que discuto es la obsesión por hacer de ellos máquinas de precisión u hombres del Renacimiento, de esos que lo mismo te pintaban una bóveda que te hacían una escultura de flipar o un enigma matemático.

Se que la vida según avanza se va complicando y que hay que prepararse bien, pero algunas situaciones que veo son más propias de anormales que otra cosa.

Para “calibrar” al milímetro los engranajes de su cerebro se supone que deben ser “instruidos” en multitud de facetas (a veces incompatibles entre si) desde el momento en que una ecografía confirma su existencia.

Que si música para el feto, que si natación para el recién nacido, que si inglés para el bebé que aún está aprendiendo a observar…

Lo que debía ser una nana se va convirtiendo en una ópera rock que alcanza un InCrescendo de vértigo cuando observo niños auténticamente agobiados por multitud de actividades escolares-extraescolares-extraextraescolares- extralargas-extracorpóreas-extra…

Hay niños que a los seis años deberían recibir como regalo de Reyes “La auténtica agenda multitareas con puntero láser para dar conferencias, diseñada por Donald Trump” o una Secretaria de Dirección capaz de organizar digitalmente el anterior regalo.

En vacaciones, más de lo mismo, periódicos, televisiones… todos obsesionados en salvar la vida de los niños supuestamente aburridos ofreciendo #PlanesNavideños a quince eurazos por barba (el que la tenga, la barba digo, jijiji)

¿¿¿Es que a nadie se le ocurre nada que hacer que no sea un plan aborregado precedido de una laaaarga cola???

¿Por qué el tiempo libre debe ser empleado como si fuera una maratón de ¿diversión? sin fin?

¿Solo yo creo que las cosas deben fluir sin ser forzadas? (temo que si, soy una rara…)

Pues aviso, soy una firme defensora del efecto que causa el aburrimiento en el cerebro de los niños, rarezas de Queen…

Creo que muchos niños no disponen de tiempo para aburrirse. Y es una pena.

Me explico…

Padres sin tiempo (ni ganas, en muchos casos). Niños en casa. Molestan. Hay que ocuparlos. De paso, los preparamos (conciencia tranquila). Judo. Jazz. Ballet. Swajili. Paddel. Hockey. Caballos. Tenis. Trompa escocesa. Finlandés. Iron Man. Explosión. Niño Jodido. Deprimido. Agobiado. O lo que sea. #MUYMAL!!!!!

Mi opinión es que un niño relajado (lo de feliz lo doy por supuesto), convenientemente motivado para que muestre interés por lo que le rodea, instruido con naturalidad, sin agobiarle y atendiendo a sus gustos y preferencias SIEMPRE rendirá más que los #PobresSuperHéroesDeMetroDiez con las neuronas a punto de llegar a ebullición de puro sobreexcitadas por gigabytes de conocimientos.

Un niño que se aburre dispone de una mente libre preparada para echar a rodar y desarrollar todo lo que se le ocurra. Vamos, la IMAGINACIÓN de toda la vida.

Solo así aprenderá a pensar por si mismo. Sin directrices inamovibles marcadas por sus padres en sus inacabables jornadas preestablecidas segundo a segundo y llenas de monotonía.

Y a las pruebas me remito. Lo viví en carne propia. Siendo niña pasé muchas tardes solitarias y “aburridas” (la verdad es que no lo fueron) en el jardín de casa de mis padres (me llevo unos años con mis hermanos y nuestros juegos no coincidieron demasiado) En aquellos tiempos no había Pleiesteishons ni gaitas por el estilo (jijiji, ni siquiera había tele a color)

Muchas veces me acuerdo de ello. En esa época fue cuando descubrí “mi método de pensar”: mirar las nubes, verlas pasar, poner la mente a rodar y dejar pasar el tiempo ocupada en eso… ¿Pérdida de tiempo? NOOOOO… me enseñó a organizar ideas, a analizar cosas, en definitiva, A PENSAR por mi misma.

Tengo que reconocer que en esa época también me dedicaba a “cosechar” mariquitas de la huerta de al lado, las metía en las enormes cajas de cerillas que se usaban antes en las cocinas y organizaba carreras entre ellas. A eso aún no le he encontrado la utilidad con el paso de los años (jijiji)

Concluyo diciendo que como Queen de este Castillo voy a promulgar una nueva ley en el Reino:

“Desde el uno de enero del año entrante, dispondréis para vuestros hijos con cierta frecuencia El Día del Aburrimiento. Os mantendréis alejados de ellos pero observantes (veréis cómo os sorprenden) y proporcionareis a sus engranajes mentales herramientas y lubricación a lo largo del resto del año para que arranquen sin dificultad y alcancen velocidad.”

“Dadle a un niño un palo, una caja de cartón y unos rotuladores y veréis la que monta en un pispás”

(Salmo de los Filipenses 3.14-26) Jijiji…

Requiere de entrenamiento, sobre todo si lleva años con la Plei adosada a la mano, pero probad…

FUNCIONARÁ…

P.D. Dado que soy una Queen, y teniendo en cuenta que solo una vez al año, y por tradición, permito a unos Reyes Usurpadores acaparar vuestra atención, os recuerdo que:

¡Esos #FalsosReyes Magos (que pretensiones los tíos, magos encima) están para algo!

¡Hale, a comprar!

¡Es una orden! JAJAJA

(Ah! Y JapiberdeyNewYear o lo que sea…)

(Aclaro que esta no es una Casa Real, es una Casa Ficticia. Hasta dentro de veinte años no es nuestra, es del banco) #LaCasaEspejismo

Os contaré un secreto antes de ir al meollo del asunto:

Los Royals, cuando nos encontramos en algún sarao endogámico de esos que nos montamos, a menudo nos susurramos al oído una frase que nos legó María Antonieta a pie de guillotina (#MentiraCochina #MeLaHeInventado #JiJiJi) :

“Cuando la corona de tu vecino veas temblar, pon la tuya a trabajar”

¡A currar! #CayetanoPanoli

Y así lo he hecho. MiPatataCorazon ha estado en el Nómada Market de IFEMA la pasada semana.

De manera que he estado ocupada preparando novedades.

Broches dominó pequeños - 8 euros -

Broches dominó - 8,10 y 12 euros

Broches esferas esmaltadas - 40 euros -

Anillos grandes - 10 euros -

Anillos grandes - 10 euros -

Anillos grandes - 10 euros -

Anillos pequeños - 8 euros -

Anillos pequeños - 8 euros -

Broches 5X4cm. con bordado antiguo - 15 euros -

Broches 12 euros

Broches 10 euros

Broches Banzai 15 euros

Broches 8 euros

Broches 10 euros

Coleteros 10 euros

Colgantes cuchara grande 10 euros

Colgantes 12 euros

Colgantes con cordón 10 euros

Colgantes con cordón 8 euros

Colgantes jarras con cadena de plata 20 euros

Colgantes grandes con cadena de plata 20 euros

Horquillas 10 euros pareja

Pendientes 10 euros

El próximo fin de semana se podrán ver en el BEC de Bilbao. Se celebra el Desembalaje de Antigüedades los días 17 y 18 de diciembre. Allí tendrán su hueco en el stand de M.

Por si eso fuera poco, a las labores propias del reinado (atender el Facebook y el Twitter, emails, pedidos, encargos “especiales”…) se le han sumado los agobios inevitables de una fechas “entrañables” que parecen una carrera de fondo contra uno mismo.

Si me justifico de esta manera es porque mi decencia de Queen Republicana (Jijiji, #IsPosibol) me obliga a ello. Corren malos tiempos para las monarquías (a este paso #SoloVoyAquedarYo)

Así que he puesto a trabajar (que ya era hora) al Jefe de esta Casa Ficticia y le he dictado lo siguiente:

“Ante las informaciones vertidas por los medios de comunicación acerca de las actividades de ciertos #JetaRoyals, esta Queen manifiesta lo siguiente:

Que a esta Casa Ficticia los organismos oficiales no le hacen niputocaso (si acaso para #JoderLaMarrana)

Que mi único contacto con empresas privadas es para ser ninguneada por ellas (#VodafoneTeOdio)

Que no he utilizado para lucrarme mi relación con una pareja de Pavos Reales que tiene mi amiga C. en su finca.

Que TODA nuestra hipoteca nos la hemos ganado con el sudor de nuestra frente (y de otros sitios más indiscretos)

Que dicho sudor va a formar parte del Consejo del Reino los próximos veinte años.

Que ya llevamos más de diez años sudando por ella #GotasComoPuños

Que se supone que encima tenemos suerte por eso (#NiDeCoña)

Que no hemos utilizado nuestra relación con las vacas de Jesusángel para quedarnos con la producción de quesos de El Caserío (#MeRio) Jijiji

Que las únicas conferencias remuneradas que doy tienen por tema “El sistema nervioso periférico” (o algo así), y por oyente a M. La ingrata remuneración suele ser un ¡Vale yaaa, mamáaaa! (#CriaCuervos)

Que me busco la vida, y por más que la busco no la encuentro.

Que necesito que alguien me cuente qué es exactamente #VivirBien (¿con comer es suficiente?)

Que creo que las situaciones que vive cada uno, en la mayoría de los casos son consecuencia de sus actos (o de sus no-actos, que hay de todo…)

Finalizo advirtiendo que no he usado Mi Espejito Mágico de Queen, otorgado por la Cámara Baja, para preguntarle si soy la más bella. Se que por ley tiene prohibido mentir, y que #EsoEsCohecho”

Con esta declaración, esta Casa Ficticia quiere dejar clara su manera habitual de proceder,

pero advierte a sus súbditos que a pesar de ello:

¡Acepto sobornos a cambio de gastrojoyas!

Es más… ¡Declaro obligatorios los sobornos! … ¡Y el peloteo!

¡Hale, a menear la Visa, que hasta el mes que viene no la cobran!

JAJAJA… #QueMorroTengo

P.D. Esos #Tontolabas que complican su #VidaRegalada con una Caradura de #PurititoGranito, no merecen tener ni siquiera la cara de estreñidos que gastan (#AlaPutaCalle)

P.D.(2) Mi propósito para el próximo año: aprender a jugar a balonmano. Me han dicho que te moldea las manos. Te las pone largas (y eso para las miniaturas me viene bien) y aprendes a pegar pelotazos (#QueLadrónElDelBalón)

¡Que le corten la cabeza!

(Eso no lo decía María Antonieta… jijiji)

He dicho

He tenido muchas dudas a la hora de publicar este post.

El tema que voy a tocar es tan personal que por un momento me he echado atrás.

Aunque no lo creáis, suelo ser MUY reservada para mis cosas.

Pero recordando el día que es hoy, he decidido seguir y que sea lo que dios quiera.

En pelota picada me quedo, una vez más…

Esta historia empieza hace mucho, mucho tiempo. Desde que tengo memoria, para ser exacta.

No recuerdo mi bautizo, no es que haya pasado tanto tiempo (si soy una niña…jiji), es que creo que decidí olvidarlo. Pero las fotos testimonian que estuve allí. Rodando de brazo en brazo, para más señas.

De mi comunión si que tengo recuerdos. Los regalos y poco más.

Me casé. Una sola vez (que poco glamour), por la iglesia, rodeada de gótico (el estilo digo, no es que hubiera siniestros de negro…) y con un coro de vozarrones vascos. Eso si que fue glamour.

El fiestón en el restaurante de Martín puso la guinda al pastel. Además, esta Queen Decidida consiguió algo difícil: rodearse solo de sus corazones cercanos. Sin compromisos con nadie ni desconocidos adosados. Fue un gran día.

Tenéis que perdonarme, era joven e ingenua.

Por entonces la vida me sonreía, y yo le devolvía la sonrisa a carcajada limpia. Estrenaba mi juventud y todo me parecía bien. Sin cuestionarme nada. Creo que lo que sucedía (es una suposición) era que por aquellos tiempos todo estaba en su sitio. Sabía cual era mi lugar y cual el de los demás. Yo era hija, ellos me cuidaban y yo solo tenía que tirar millas… ¡Hale, a trotar por la pradera!

Nada sobraba y nada faltaba. Ahora soy una pura contradicción, me sobra y me falta de todo… #IsPosibol (jijiji, también me doy al twitter…)

Con el paso de los años fui abriendo los ojos y el cerebro, y se desarrolló en mi un espíritu crítico que ya nunca me ha abandonado.

A día de hoy, actuaría de otra manera en muchas cosas.

¿Por qué? Pues porque ya no estoy ciega.

Siempre escuché que dios (el de toda la vida) era justo y misericordioso, pero el día en que mi cabeza se puso a funcionar por su cuenta, me percaté de algo extraño. Si analizabas la frase, resultaba una trola de las gordas.

Ahora saltarán los “puristas” diciéndome que la culpa es nuestra, que pasa lo que pasa porque “somos malos”, que si el pecado original… BLA, BLA, BLA… milongas…

Digo yo, que si tienes un padre en condiciones, te protege y te intenta ayudar pase lo que pase. Vamos, qué menos…

¿Dónde está la justicia para un niño golpeado por sus padres hasta morir? ¿Lo merecía acaso? ¿Pero dios no era justo? ¿Hay mayor injusticia? ¿Por qué? ¿No podía haber creado a esa pareja estéril? ¿No haberla creado, directamente?

Mi-No-Comprender… Tú-Tarzán-Yo-Jane…

¿Y la misericordia hacia un país entero que se muere de hambre? Vaaaale, nosotros lo hacemos fatal, lo se, la mitad del mundo a régimen mientras la otra mitad se muere… Pero… ¿no eras todopoderoso? ¿no te da pena? ¿no eras justo? Pues machácanos a nosotros, que lo merecemos más, no se… digo yo…

Ese runrún me puso banda sonora a la cabeza durante algunos años. De vez en cuando me daba por pensarlo… No me habían contado bien las cosas. Y yo soy muy de analizar.

Así que puesta a analizar, me dio por interesarme por Stephen Hawking…

¡Y se hizo la luz!

Donde esté un buen Big Bang que se quiten todos los designios divinos.

(Hago un inciso: Por descontado la iglesia es punto y aparte. De ella no me molesto en hablar. Veo mucha codicia que vuela alto. Se han convertido en simples gestores de patrimonio propio y fe ajena, aunque reconozco que hay honrosas excepciones)

Confieso que me cuesta creer en lo que no se puede demostrar. Me fío de la ciencia. Esta es la casa de las comprobaciones…

¿Cuántos días tardará en tragarse la araña?

Tardó tres semanas... No gasta mucho en comida, no...

¿Cómo se forma una estalagmita?

Y así con todo: lentejas brotando entre algodones y experimentos de lo más variopinto.

Creo que M. va a ser peor que yo. Lo estoy echando a perder… se hace “preguntas imposibles” y es propenso a encontrar un Plan B, jijiji…

Cada vez que contemplo una foto de Mr. Hawking no puedo dejar de pensar que si realmente existe un Jefe Cósmico ¡Menuda broma macabra le está gastando! (¿o es que lo teme y lo quiere con él?) Mira que encerrar una mente tan viva en un cuerpo tan muerto… Putadas…

Y hablando de muertos, llegamos al quid de la cuestión. Nos plantamos tres años atrás. Tal día como hoy.

El día que murió mi padre. El día en que sin yo saberlo, también murió mi antiguo dios.

Os cuento…

Dos meses exactos resistió y peleó desde que le dijeron que algo iba mal hasta el día en que se marchó.

La desesperación de su enfermedad me hizo rescatar un antiguo rosario con el que a veces me adornaba el cuello. No era fe. Es que era precioso. Tenía cuentas de nácar y un pequeño crucifijo de plata labrada. Lo había comprado acompañada de mi padre en un mercadillo de antigüedades hacía años. Me gustó porque llevaba grabadas una inicial y una fecha: L. 1908

¡Que casualidad, mi inicial…! pensé yo, en un alarde inusual de romanticismo…

Me lo solía poner, y cuando mi padre me lo veía, recordábamos el día que lo compramos.

Pues bien, el mismo día de la noticia me lo colgué al cuello y no me lo quité más. Reconozco que aquí, si quise llenarlo de fe. Se ve que no di con la fórmula…

Cuando todo se torció tanto y vimos que aquello se iba a acabar, fui realista y no pedí un milagro, solo rogué, pedí y supliqué agarrada a mi rosario que nos dejara llevarlo a casa, a su cama, con nosotros, y que todo acabara allí. En su sitio. En su casa. Sosegado y en paz.

A mi no me escuchó, y a él no lo ayudó. Murió una madrugada, en aquella habitación de un hospital que miraba al mar. En mi vida, siempre el mar…

De las terribles semanas en el oncológico aprendí tres cosas: que nadie debería morir así, que hay lugares en los que el dolor se materializa y sustituye al aire hasta impedirte respirar, y que si eso era justicia y misericordia para él, él no era para mi.

Nunca olvidaré lo que vi, oí, sentí, olí y viví allí. Inocentes, agonizantes, dolor, sufrimiento y millones de lágrimas formando cataratas de desesperación.

El infierno terrenal.

Cuando me despedí de él, frente a su ataúd, le hablé y le hablé, y antes de irme, en un impulso (fue de repente, un resorte me movió) me quité el rosario del cuello y cogí de mi cartera una foto de M. que siempre llevaba en ella. Se los coloqué entre las manos, lo bese en los labios y me marché. Lo de enterrarlo con mi rosario no fue un acto cristiano, quise que se llevara mi olor…

Siempre había sido mi príncipe, pero mi beso no lo despertó.

Desde aquel día, se que tengo hilo directo con el cosmos. No he echado de menos mi crucifijo, está donde debe estar. Tengo un Jefe que ha cogido el relevo. Y lo hace mucho mejor. Toda la vida me consoló y me ayudó, y lo sigue haciendo, recordarlo me da fuerza. Recordarlo es mi consuelo, siempre lo haré…

Vive conmigo, que lo sepáis…

Cuando rumio pensamientos, muchas veces tengo un monólogo interno con él. Si pido algo, se lo pido a él. Por la noche cuando me acuesto no rezo, pienso en él. Si me siento sola, pienso en él y su recuerdo me acompaña. Vamos, un dios que cumple con todos los requisitos…

He comprendido con el paso del tiempo que el entierro de mi padre y mi rosario encierra un simbolismo poco común. Enterré a mi padre y a ese dios. A los dos a la vez. 1908-2008 Un siglo entero de fe, encerrado en las bolitas de nácar manoseadas por tantas manos, se esfumó de repente…

Y nació otro Dios. Mi Dios. Mi Padre. El de verdad.

Por primera vez en mi vida, pienso en mi Dios a diario. Viene a verme, le sonrió y se va. Pero vuelve al rato para sonreírme él a mi. Nos cruzamos y cruzamos…

Mil días y algunos más. Tres años atrás.

NO HAY OLVIDO…

Ni lo habrá…

P.D: Sin lloros, please, en este Castillo, hoy confesionario, esta Reina solo os quería contar La curiosa historia de su rosario, y de paso, hablar de fe… Hoy es el día…

El espectáculo debe continuar…

La vida sigue. Gran verdad.

Siempre me había gustado mi nombre: LetiCia.

Todos los profesores de latín que tuve me informaron de su significado: alegría.

Me sonó bien hasta el aciago día en que vi a LetiCia Sabater entonar con voz de pito y ojo de pipa su original slogan que decía:

“¡A mediodía, alegría!”.

Ese día, la combinación LetiCia-Alegría perdió todo el glamour que le había atribuido hasta entonces.

Así y todo, éramos pocas y no sonaba mucho. Haced la prueba, a ver cuantas conocéis que ya no lleven una carpeta agarrada contra el pecho. En mi época hubiera estado forrada con fotos del Súper Pop, ahora son del memo de Justin Bieber. Soy una antigua, lo siento…

El paso del tiempo me permitió volver a reconciliarme con mi nombre.

Hasta que llegó una advenediza al mundo de las LetiCias y lo convirtió en nombre de prinZesa.

Desde el día en que la prinZesa intrusa me lo usurpó he tenido que oír montones de veces la dichosa preguntita:

¿LetiCia? ¿Con C o con Z?

Me suelen dar ganas de contestar: ¡Pero anormal! ¿Tú que pones, García con C o con Z?

Afortunadamente, con los años he aprendido a contener las ganas de casi todo y ya no saco tanto a pasear a la víbora que a veces sustituye a mi lengua. Le he enseñado a asomar en mi mirada y con eso se conforma. De manera que no contesto, solo fulmino visualmente.

¡Ay!, a este paso, y si sigo perdiendo facultades, acabaré siendo una dulce viejecita entrañable…

Irena Sendler. La verdadera Reina de Corazones...

Y lo peor no es la preguntita en si.

Lo peor es que las antiguas Britneys Mac Arrón ahora comparten pupitre con LetiZias GarZía y sucedáneos por el estilo.

Nunca comprenderé esa manía supuestamente estilosa de extranjerizar el nombre de nadie.

¿Alguien imagina lo que hubiera sido de Isidoro Newman, Mariano Mac Cartney o Josefa Bergman?

Pues eso…

Afortunadamente, LetiCia es únicamente mi nombre de usuario. Como nombre artístico he adoptado otro que obligará a hacer una genuflexión a la prinZesa intrusa el día que nos encontremos en la recepción del embajador de los bombones dorados.

¡Soy la Reina de Corazones!

Que no se te olvide, LetiZia…

Si os cuento todo esto es porque pensando en ello he decidido que debería cambiarlo.

Nada de nombres de prinZesa, ni de patética colegui que se hace la traviesa.

He escogido uno que me define bien: LIBERTAD. No hay nada que valore más que eso.  Es la base de todo. Tengo un alma con vocación de escapista. La verdad es que odio sentirme atada y dentro de mi, siento que estoy solo yo. Sola y libre. Y me encanta.

Soy de esas raras que disfruta cuando no hay nadie.

Se que suena a nombre de hija de disidente cubano en Miami o a bisnieta de la Pasionaria.

Pero es lo que hay. Su significado me gusta, mucho más que llamarme Dolores, por ejemplo (creo que si ese fuera mi nombre estaría todo el día quejándome de algo)

Y ya está.

Así que esta renacida LIBERTAD, Reina de Corazones va a aprovechar una vez más que este castillo tiene muralla para proclamar a voz en grito que…

¡Estoy hasta la punta de la corona de que lo prohíban todo!

Soy una firme defensora de mi Teoría del TODO.

Dice así: Si TODOS empleásemos el sentido común y un poco de empatía hacia los demás, podríamos permitirnos hacer casi de TODO.

¡El no va más!

Nos dicen cuando y donde se puede fumar, hablar, beber, jugar o poner música. Cualquier día el BOE nos indicará cuando podemos morir o donde debemos acudir para respirar.

El caso es que me fastidia reconocer que no me extraña. Muchos solapan su libertad sobre la de los demás hasta acabar pisándola y taconeando sobre ella.

Y eso duele, y si te pisan el callo que te tiene de mala leche, fijo que el asunto acaba mal (lo del callo es una metáfora, esta Reina no tiene cosas tan mundanas, of course…)

Odio que me prohíban cosas que nunca haría… ¿Quién se piensan que soy? ¿Una impresentable?

Pues no. Pero lamentablemente, muchos si que lo son, y dan argumentos a los inquisidores que mueven los hilos, convirtiéndonos en sus marionetas.

¿Debería ser necesario pedir silencio en un hospital?

¿Es necesario echar el humo del cigarro en la cara o el plato de alguien?

¿Y si yo escupo en tu café? (este es otro pensamiento que nunca llevé a la práctica, soy una gallina…)

¿Alguien piensa que no puedo vivir sin ir a lugares de los que salgo ahumada como un queso de Idiazábal? Mal pensado. Puedo. Y si me acompaña nuestro hijo, ya no es una elección, es una obligación.

Si tú, fumador esclavo, no abusaras y fueras capaz de controlarte, yo, la Reina Tolerante con Talante, no me quejaría.

¿Es necesario que los malditos teléfonos piten donde no deben?

¿Es necesario que todo el vagón se entere de que te dejaste las bragas en casa de tu novio y que quieres que te las guarde, que son de Victoria’s Secret?

¿Es necesario anteponer a todo lo demás el derecho a divertirse de algunos jóvenes?

¿Por qué beben hasta mutar en monstruos que esparcen mierda a su alrededor, vocean como gorrinos en día de matanza y se relacionan entre ellos como primates poligoneros en celo?

¿Se extrañan de que se lo prohíban? A lo mejor esperaban que el ayuntamiento mandara unas castañeras para darle color al evento.

¿Es necesario que la SGAE nos cobre por tararear Hola Don Pepito, Hola Don José?

LADRONES. PROHIBIDO CANTAR (lo que faltaba…)

Punto y aparte es el tema niños.

Últimamente no solo tienen prohibido beber lejía o caerse por la ventana. También les prohíben entrar en algunos bares u hoteles.

Comprendo perfectamente que esto haya llegado a suceder.

Hay niños insoportables, hijos de padres indeseables. Maleducados, consentidos, ignorados, no corregidos y poco instruidos en las artes del respeto, que como todas las artes, deben ser cultivadas.

Pero encuentro una cobardía por parte de esos hosteleros que no apliquen esas mismas normas sobre los muchos babosos, ruidosos, pelmas y molestones en general que pululan por sus garitos consumiendo copas, pinchos o sopas.

COBARDES. Quien molesta, molesta. Independientemente de su estatura.

Así que ¡Hale, todos al saco!

Mi bajito favorito (mi Príncipe de Corazones, el Heredero Hipotecario) sabe de respeto y libertades que no se rozan entre ellas. Desde que era enano nos ha demostrado que podemos confiar en su comportamiento. Y si no hubiera sido así, en nuestras manos estaba no haber acudido a ciertos sitios. Así de fácil.

Y como él, hay muchos mas niños que respetan y que no merecen ser vetados en ningún sitio ni clasificados en la categoría de peligrosos.

Si los monstruos actuales de la botella en su infancia pudieron ir a los bares, no quiero ni pensar la que se avecina con la nueva hornada que viene, con “mono” de barra y farra.

En cualquier caso, tampoco es tan trágico el asunto. Lo realmente trágico son las pistas que nos da acerca de los niños que han propiciado el veto. Niños sin respeto. Y si eso es el futuro, apañados estamos…

Finalmente, tenemos las Prohibiciones Subliminales.

Las que no están escritas pero que se viven como si te las grabaran a fuego en la piel.

Básicamente son tres, pero cada una de ellas es como un huevo Kinder, con sorpresas cuando accedes a su interior.

 1)   PROHIBIDO ponerse enfermo los fines de semana.

Por aquí no hay médicos disponibles.

Procura morirte entre semana, les viene mejor.

2)   PROHIBIDO subsistir con dignidad.

Parece ser que te la embargan junto con la casa.

    y 3) PROHIBIDO estudiar si no tienes medios propios.

             La primera vez que se oyó decir que la enseñanza es gratuita fue en una

             conversación que mantuvieron Pinocho y Gepetto y que no se incluyó en la

             película (una pista: era Pinocho el que hablaba…)

Debe ser que me he contagiado, porque estas últimas semanas me he hecho una prohibición a mi misma: escribir menos y dedicar más tiempo a la búsqueda de promoción y ventas. Así que ando dale que te pego a la investigación de direcciones y envíos de mails. Lo siento, pero no soy una bloguera de “las de verdad”, yo no escribo para llenar mi vacío existencial o para mostrar mis largas piernas en los looks que me monto y mi chico fotografía.

No, yo escribo-elaboro-vendo-escribo. ¡Que poco romántico!

Pero también, esto… ¡es lo que hay!

A lo que voy…

Visto lo visto…

Yo también voy a prohibir, que por algo mando aquí…

LIBERTAD (qué contradicción, ¿no? jijiji), Reina de Corazones

Decreta:

Queda PROHIBIDO salir de esta página sin ver las Novedades y Precios.

Todo esto que os enseño no está prohibido, al contrario, estoy segura de que os lo podríais permitir… (he tomado cafés más caros que alguna de mis piezas, ¡y rodeada de niños pelmazos  además!)

¡A mirar!

(y a comprar, ya que estamos… por pedir que no quede…)

P.D. de última hora: como ya conté en el feisbu, mipatatacorazon tuvo su huequecito en el stand que montamos en la Feria de Antigüedades de Gijón este fin de semana (la verdad es que la Colección Reciclando le viene al pelo…).

Pues bien… he alucinado, aglomeraciones delante de la mesa y ventas a tutiplén…

¡Gracias España! ¡Gracias Gijón! ¡Gracias a los que me han votado!

(Ay, no! que se me va la olla… que eso es en Gran Hermano…!!!)

Jajaja…

Cuando era pequeña, los colores que traía asociados esta época eran los de las telas escocesas.

Por un lado estaba la falda del uniforme, con sus cuadros, sus trabillas y su imperdible. Y por otro, el look británico con el que nos pertrechaban nuestras madres los días festivos.

Ser del norte marca mucho, y en la vestimenta aún más.

Los domingos de otoño parecíamos sacados de un catálogo de Harrods de los años 70 con nuestros vestidos de Punto Smock confeccionados a medida, leotardos color verde inglés y abrigo inglés (como no podía ser menos…) con los botones y el cuello de terciopelo.

¿El tejido obligado? El Tartán…(of course…)

En verano, los sustitutos del Tartán eran los frescos tejidos de algodón de Liberty of London.

Supongo que también influía en todo ello los años que nuestro padre vivió en Londres a principios de los 60. Se volvió muy british, y el look le duró hasta el final de sus días. Él nos supo transmitir la fascinación por su Way of Life.

Eran otros tiempos, en los que ciertamente, ser Ñoñostiarra marcaba… (que no se ofenda nadie, fundamentalmente me río de mi misma…)

Ahora veo a las niñas con un look más soviético que británico. Negros, grises y chaquetas estructuradas. Réplicas a escala de sus madres, con pantalones pitillo y botas de caña alta.

Mi infancia fue el arranque de mi gusto por lo british.

Luego llegaron Dickens y Lewis Carroll, y la tele me trajo la serie Arriba y abajo…

(nada me gusta más que una misteriosa y antigua mansión con su jardín inglés, su biblioteca con escalera y sus timbres a base de cuerdas y campanillas… peliculera que es una…)

Más tarde descubrí Quadrophenia, y a los Mods, y a los primeros Punks (¿te acuerdas mamá lo que flipamos en Londres al verlos con sus crestas, en primicia, las dos solas cual Thelma & Louise…?)…

…Y a Alexander McQueen (que detalle, hasta me dedica su apellido)…

Y a Tom Jones y a la pobre Amy Winehouse… ¡Que placer escucharlos!

Estaba en Londres el verano en que Boris Becker ganó Wimbledon (allá por el 85)

¡Ay Boris, suspirando por ti me aficioné al tenis!

(Que raro… no me van los rubios… Rectifico, Brad, tú eres la excepción…)

Os contaré que tuve una vespa que aún conservo (la mía no era muy Mod, la verdad, la llené de corazones rojos, algún día buscaré una foto para enseñárosla), y una cresta, y una minifalda vaquera con la bandera inglesa en el culo, y unos zuecos deshilachados cuando todo el mundo llevaba zapatos Gorila, y tantas cosas más…

¡Me tragué enterita la boda de Lady Di!… ¡y la de su hijo!… (Una vergüenza para una republicana confesa, pero es que el boato ancestral de los castillos de la prima Lilibeth me subyuga, jijiji…)

¡Quiero ser inglesa! ¡Queen Mother, intercede por mi!     

Mientras se gestiona el asunto, organizaré mi propio Tea time.

El té de las cinco de mipatatacorazon…

Con unas cintas, unos relojes años 50 y algunos abalorios...

...Unos broches dignos de un té en Buckingham Palace...

Me acordaré del imperdible y de la laaarga falda escocesa que se ocupaban de proteger doblemente nuestro honor…

Seguiré mirando con lupa las fotos de los sombreros de Ascot.

He visto el que llevaría una Queen of Hearts un poco crazy…

Estos parecen preparados por mipatatacorazon para ladys zampabollos…

O para gentlemans a dieta…

Las cintas de The Duchess of Cornwall (jijiji, la del tampax, para profanos en materia revisteril) me inspiran…

Lazos, cintas, fichas…

Cintas, fichas de bakelita y hueso y...

...¡Tachaaan! unos colgantes...

Con unas fichas de hueso antiguas de jugar a las cartas y un dominó de marfil diminuto...

...Unos colgantes para jugadores empedernidos...

Teniendo en cuenta la capacidad de transformación que acabo de demostrar, voy a intentar el Más Difícil Todavía…

¡Esta Queen of Hearts quiere un cambio de look…!

The Queen of Hearts

Intento nº1: ¡Fallido…!!!

Intento nº2: ¡Fallido…!!!

¡¡¡¡XXXX@***Grrrrr ufffff… mierd@…***Grrr!!!!!

Intento nº3: ¡Eureka!

Una Diosa de Corazones con tacones…

Esta me gusta, así me quedo…

(Jijiji)

Ha sido un buen cambio, mis desfiles por el patio de armas saldrán ganando, antes no lucía igual la coreografía…

El problema ha sido que paseando por mis dominios…

…he encontrado una rana…

…emocionada como estaba con mi nuevo look, y al ver que llevaba una corona, sin pensarlo dos veces la he besado, es lo que leí que había que hacer…

¡Y me han timado!

Se ha transformado en esto…

¿¿¿Y qué hago yo ahora???

¡Ya se! Lo consultaré con la prima Lilibeth…

Entre reinas nos entendemos, y ella es muy apañada, sabrá qué hacer, que lo mismo abre un Parlamento corona en ristre…

…que se pone guapa para su Darling Philip…

Solo me quedan dos cosas por decir:

La primera es que todo lo que se ve aquí son novedades que pondré mañana a la venta.

Así que…¡¡¡A comprar, que quiero ir a Londres!!!

Y la segunda os la diré gráficamente, ya que estreno nuevo culo…

of Hearts…

Esta semana promete…

¡Por fin! Empieza mi esperado Año Nuevo.

Y aunque sea una rara-pelín-excéntrica, tiene su explicación…

Hace un par de meses os contaba lo que para mi supone el verano, ese derroche de sudorosas sensaciones y aventuras que se desarrollan en alguna piscifactoría (léase piscina) de la Sierra Oeste.

El espléndido verano de la Reina de Corazones,

piscina, playa y tocada de c.j.nes

(Que horror, empiezo el año a lo Mario Vaquerizo, hecha una excéntrica, una rara y encima ordinaria, si ya lo he avisado…)

Pero algo está cambiando, desde hace días veo con satisfacción claras señales del final del verano (jijiji, padezco un Bodbón, el del odgullo y la satisfacción…)

Los anuncios que hablan de la vuelta al cole ya han golpeado a M. en toda la cara (y la moral). No va a volver a encontrarse con sus amigos del cole, el gran recurso a la hora de proporcionar argumentos convincentes. Esto es tan enano que lleva casi todo el verano bañándose y chutando con ellos. Así que nosotros estamos sin argumentos y él sin consuelo.

Las hojas secas de la glicina invaden la casa cada vez que abrimos las puertas para hacer corriente.

¡Por fin! Tengo que exprimir los tubos de crema solar para conseguir un chorrito decente.

Descubro horrorizada que a M. no le cabe ningún jersey de su armario, ¿es posible no ponerse ni uno en cuatro meses y perder la perspectiva de su tamaño? Si, aquí lo es. ¡A comprar todo nuevo! ¡Jiji, que suerte tenemos…!

Miro con deseo los altillos de la casa, con las botas de nieve y los plumíferos bien guardaditos. “¡Amados míos! ¡Por fin! Se acerca el momento del reencuentro…” (jijiji, ahora parezco la sucesora de Jane Austen, tan cursi ella…)

El golpe definitivo del otoño que se avecina lo ha dado la avalancha de anuncios de coleccionables por fascículos que brotan como setas alucinógenas para tontos de remate.

Cochecitos con más piezas que un Rolex, convenientemente desmontadas y racionadas en eternas entregas.  Si llegas a la última, descubres frustrado que no cabe el cigüeñal por culpa del zapatazo que le diste para encajar aquel cilindrito que sobraba… en fin, muy entretenido, a la par que didáctico.

Más fácil resulta hacerse con una entrañable colección de orinales, “de los que usaron nuestros abuelos”, los postizos de Amy Winehouse, cilicios medievales, arañas septuagenarias del Palacio de Liria o escarabajos hermafroditas. Todo vale.

Creo que las editoriales suponen que la gente ha perdido parte del encéfalo, consumido por el calor, y en esta época bombardean con sus pelmadas coleccionables que “solo cogen polvo” (jijiji, me he convertido en mi madre… esto es un no parar de reencarnaciones…)

“Ya-que-estáis-deprimidos-poneos-a-coleccionar-lo-que-sea”,ese es el mensaje subliminal que leo yo, igual es que soy una fantasiosa… confieso… lo soy…

¡Confieso más! …Ya puesta a confesar…

¡Una vez piqué!

Hacía poco tiempo que había cambiado de categoría. De “despreocupada solo dueña de si misma” pasé a “madre novata y pardilla ansiosa por instruir”…

El cuerpo del delito fue un esqueleto humano. Ignorante de mi, debí de pensar que me lo iban a entregar en tres bloques: cabeza, tronco y extremidades.

Todas las semanas descubría alguna raquítica falange muy bien envuelta. Varios meses después había completado una mano. Ponerle dientes costó más esfuerzo y dinero que hacerle una endodoncia a Pozí. Del resto, ni comento… de milagro no te proporcionaban las células para que hicieras tú la mitosis.

A la velocidad de la luz se desarrolló todo.

Pero es que… “ya que estamos a medias… habrá que acabarlo… ¿qué hacemos sino con el esqueleto del amputado…? ¿lo enterramos debajo de un pino…?”

Así que el día que ¡por fin! llegó el fémur derecho que completaba al nuevo niño de la casa (me había costado más parirlo que a M.), lo guardé en una caja y pensé que cualquier día lo montaría. Un día cualquiera cuatro años después, tardé una mañana entera en ensamblar la criatura.

Primer problema…

“¡Mamá! ¿No pensarás ponerme eso en mi habitación? Si me levanto por la noche, me muero del susto…”

No me extraña, digo yo, si es mucho más alto que tú…

Al final, en una esquina recóndita se ha quedado el pobre, con su extraña sonrisa permanente de cara a la pared, no sea que un día le de por decirme algo y me tengan que ingresar. Y en esa esquina lleva un montón de tiempo, dándome muchos más problemas. Cada vez que lo muevo para aspirar debajo, pierde una mano, el brazo entero o los intestinos. Los riñones ha acabado por sujetarlos con la boca. En su sitio no encajan.

En invierno nos sirve de maniquí para el gorro o la bufanda, y M. cada vez que necesita saber algo de anatomía, lo consulta en Internet. Así de sencillo.

Esta supermadre en prácticas se lució con el invento.

Para colmo, echando cuentas, llegué a la conclusión de que más me hubiera valido pujar por la calavera de diamantes de Damien Hirst. Me la hubiera llevado.

Así que me prometí que NUNCA MÁS. Y he cumplido la promesa como si me fuera la vida en ello. Pero cuando veo aparecer los fascículos, con alevosía y a traición, pillando a todo el mundo con la guardia baja tras las vacaciones, los imagino como el pistoletazo de salida que inicia el éxodo de los veranefantes que tanto celebro…

EL GLORIOSO 1 DE SEPTIEMBRE, DIA DE LA LIBERACIÓN

¡Por fin llega la rentrée! (como dirían los García-Calvo de toda la vida…)

Esa fecha cambia más mi vida que el 1 de enero, el supuesto Año Nuevo de los “normales”

(los “raros” tipo yo, al igual que los de Bilbao, elegimos nuestro propio día de Año Nuevo, jijiji)

Es el primer paso para deslizarme hacia mi adorado otoño.

Aquí las estaciones se suceden unas a otras de una manera peculiar. Por K.O.

Pongamos que la primavera acaba de instalarse, y cuando aún está deshaciendo las maletas, llega por detrás el verano y de un empujón la lanza por la ventana y la sustituye, dejando a los pajaritos enamorados a merced de escorpiones, víboras y demás espantos autóctonos (con el calor aparecen especies que creías extinguidas desde la primera glaciación).

El invierno y el verano son los que más tardan en desalojar. Se acoplan y no hay quién los eche…

Pero ¡por fin! veo al verano hacer las maletas, y a los veranefantes también, lo cual es casi mejor aún.

¡Por fin! podré ir a comprar el periódico sin llamar a primera hora a C. para que me lo guarde. En verano proliferan los señores mayores madrugadores robaperiódicos que a las diez de la mañana ya se los han llevado casi todos.

Brotan a discreción en julio, en agosto parece que han aumentado de tamaño (y es verdad, llega toda su parentela de gorroneo, se ve que no hay dinero para otras alegrías) Muchos de ellos se comportan como si estuvieran en un decorado del mundo “salvaje” montado en su honor. No comprenden que los que vivimos aquí, si estamos en nuestras casas es precisamente porque no estamos de vacaciones.

Me fastidia que me despierten por las noches cuando pasean y vocean.

Con tanto calor acabas arracimado al borde de algún recipiente con agua. Bueno…confieso que arracimado quizá sea pasarse… esto no es Benidorm. Cinco metros para mi es “cerca”, dos metros casi agresión, así que imaginad qué es un “te rozo”…

¡A comisaría! Jijiji

¡¡¡Hay tres señoras haciendo cola en la caja del súper!!! ¡¡¡Inaudito!!!

En invierno, esa misma chica, ahora estresada, deja de leer su revista y te sigue con la mirada al entrar.

Normal, ya lo se, pero es que odio hacer colas, y más aún si es para pagar…

Si te atreves a hacer alguna excursión por el monte, en cuanto te descuidas un poco, te encuentras algún grupito alrededor de una tortilla. Generalmente capitaneado por una gorda gritona que organiza el cotarro.

Que quede claro que no tengo nada contra las gordas, de hecho una de ellas vive en mi interior.

Cuando sale, la aniquilo a base de dietas.

¡Ay! Espero que no me haya oído, tiene un genio cuando no come…

Son unos pelmas con sus ruidosos juguetitos.

Usan el monte cómo si fuera de ellos y desprecian el silencio, el bien más preciado que te regala este sitio…

También hemos tenido la suerte de pisar la playa.

Hemos viajado un par de veces a Hondarribia, a casa de la familia, lo que siempre es un placer

(y una orgía de riñas, todos con todos… jijiji)

Pero si estás acostumbrada a la tranquilidad, la verdad es que volver a la soledad de mi valle es un momentazo.

Por todo eso, suelo acabar los veranos escondida y agazapada, lo más tapada posible, y hay quién me escribe preocupada para decirme que no ve pasar mi Ibiza matrícula de SS (rara avis de la zona) por delante de su casa (gracias L. por acordarte, aunque me imagines momificada en el porche cual madre de Norman Bates… jijiji)

¿Cosas buenas del verano? Dos

(1) Las cervecitas que me trinco al anochecer cuando resurgimos del fondo de la gruta (en invierno no asoma mi vena alcohólica) Jijiji, la Reina de Corazones parece The Queen Mother y sus gin tonics…

(y 2) Ver disfrutar a M. con la llegada de niños nuevos con los que chutar, jugar y cambiar cromos (jijiji, ¿hay mayor felicidad a los nueve años?). Aire fresco que se agradece.

Se avecinan buenos tiempos estos próximos meses.

Tiempos de excursiones para coger moras…

Buscar higos…

(Con lo que me gustan, me pongo ciega… ¡cuidado, que sale la gorda! )

La vendimia está al caer. Vides cargadas de uvas al borde de cualquier camino…

Cogeremos castañas… (y nos las zamparemos)

Y las setas brotarán de la misma manera que brotaron los veranefantes a principios de verano: a lo bestia…

Ya ha empezado a anochecer antes. Buen presagio. Aquí los anocheceres son en tecnicolor y 3D.

Y cuando llegue la nieve, los paseos y los trineos acompañarán nuestro día a día…

¡Hoy de aquí no salimos! lo de siempre cuando nieva, los quitanieves nos ignoran.

Los personajes habituales volverán a la puerta de casa, y sus mugidos se me harán más llevaderos que los de los paseantes nocturnos.

Y cuando llegue el momento de los horarios, la cordura y la tranquilidad (la vuelta al cole, para entendernos), remataré las novedades que estoy preparando con los ingredientes que he guisado estos días.

A todos los liberados les deseo…

Y a los veranefantes paseantes que sienten una soga alrededor del cuello llamada corbata, les deseo que esta semana algún rebaño de ovejas tome posiciones bajo sus ventanas y les amenicen las madrugadas. A ver que les parece.

Nosotros, mientras tanto… nos hemos quedado tan panchos…

Tenemos suerte, ya estamos solos aquí.

El anterior post que apareció por aquí creo que dejó un regusto un poco amargo.

A pesar de todo lo que conté, es mi obligación deciros que procuro encontrar siempre un punto de optimismo, y en ocasiones emplear una buena dosis de mi particular e irónico humor negro (parecerá tontería, pero quita mucho dramatismo a las cosas)

Teniendo en cuenta que normalmente hacemos equilibrios sobre el canto de un duro (en la actualidad nos estamos globalizando y los hacemos sobre el canto de un euro), he decidido ponerme mi armadura de combate (más que nada por si pierdo pie y me caigo) y ofreceros desde mi privilegiada atalaya la otra cara de la moneda.

Tengo la suerte de estar en una posición que me permite ver ambas caras. Si me inclino un poco a diestra o a siniestra, me las encuentro de frente.

 Si ya os hablé de la cruz, en esta ocasión os mostraré la cara.

Lo mejor de esta singular vida que llevamos.

El mayor tesoro que nos ha proporcionado: EL TIEMPO. En mayúsculas y números romanos.

Tenemos mucho, a veces demasiado (ay! esas tardes de invierno, soledad campestre, oscuridad de bosque y pijama a las siete). Nunca hay prisas. Estiramos el tiempo sin que se quiebre. Por aquí el tiempo no pasa, se insinúa tan solo, y a base de no verlo, lo sientes infinito, invisible y envolvente, como el aire, y aunque lo uses a tu antojo, siempre queda más…

Así que disfrutamos de un LUJO muy poco común. Y lo aprovechamos para saborear pequeñas situaciones cotidianas que muchos nunca se echarán a la boca.

Como ya hice una suficiente exhibición de vísceras y miserias propias, en esta ocasión os contaré una historia (perdón por el atrevimiento…)

Inventada de principio a fin. Ni somos nosotros ni es nuestra vida. Pero podría serla. Perfectamente.

En realidad, podría ser la de cualquiera…

LA SONRISA DEL CRUASÁN

El niño colocaba sus cosas en la cartera. El día era radiante. Desde que su madre no estaba era la primera vez que los rayos del sol lo habían despertado deslizándose por su cara, y sin saber porqué, intuyó que iba a ser un gran día.

Oyó el despertador en la habitación de al lado. Pensó que había sido una buena idea levantarse tan temprano. Normalmente se despertaba con el beso que su cuidadoso padre le daba en la mejilla. Pero un día tan luminoso como aquel, bien merecía empezar antes.

Eso fue lo que lo animó a poner especial cuidado con el contenido de su vieja cartera. La misma que lo había avergonzado el primer día que pisó su nuevo colegio.

El padre trabajaba desde hacía algunos meses en una gran sede corporativa. Por sus manos pasaban importantes documentos, entraba en todos los despachos y también era esencial en todas las reuniones.

O eso le contaba algunas tardes mientras reían y hablaban de sus cosas.

Y no le mentía. Era ordenanza. Un perfecto hombre multiusos.

Con un carrito distribuía los paquetes y envíos urgentes que se recibían a diario, y además de sus múltiples quehaceres se ocupaba de preparar los desayunos para las importantes reuniones que tenían lugar casi todas las mañanas. Los convirtió en desayunos dignos del Hotel Ritz. El café expreso, por supuesto. Las anoréxicas por fin dispusieron de seis variedades de té. Y los bollos, los compraba en la tahona del barrio. De SU barrio. Doce paradas de metro y dos transbordos con las bolsas de bollos colgadas del brazo. Pero merecía la pena. Los de la máquina no sabían igual.

Unos meses fueron suficientes para hacerse imprescindible. Su eficacia y buena disposición para colaborar fueron las que le brindaron lo que ellos llamaron “una gran oportunidad”. Le ofrecieron una plaza para su hijo en un gran colegio, de los que se adornan con un nombre en inglés. El mismo al que iban los hijos de los socios de la empresa. Una subvención inesperada permitía favorecer a los hijos de tres empleados “de los de abajo”, le dijeron. Y uno de los escogidos era él.

Desde que su madre no estaba fue la primera vez que tuvo que enfrentarse a una situación difícil sin llevarla agarrada de la mano. Apretando.

Entró solo por la puerta el día que empezaron las clases. Y lo que vio lo sorprendió. No había gritos, nadie saltaba o gesticulaba. Parecen pacíficos, pensó.

Formaban grupitos. Se observaban unos a otros, se calibraban y medían sus posibilidades en base a su aspecto.

Lo descubrió de la peor forma posible, cuando tosió y muchas de esas miradas se deslizaron a lo largo de su persona. Unas miradas que empezaron en su cabeza para acabar en sus pies y en su vieja cartera, justo al lado de sus viejas zapatillas, esas que son tan cómodas.

Y esa vieja cartera, junto con todo lo demás, fueron las que hicieron creer a los mirones que posibilidades, más bien pocas…

Pensó en lo blandita que era su cartera cuando metió sin esfuerzo un largo calcetín con sus canicas en el interior. Su padre había intentado disuadirlo de ello con una bolsita muy cursi con un Mickey delante que le compró para guardarlas. Pero en el calcetín era donde mejor estaban. Y allí se quedaron.

Le gustaba jugar con las bolas en el recreo. Los días de sol en especial.

Hacían reflejos y se imaginaba que le guiñaban los ojos. Y hoy hacía sol. Mucho sol.

A veces se unían a él otros dos niños. Eran “Los tres de la beca”, así los llamaban. Lo que no sabían es que “Los tres de la beca” también les habían puesto nombre a ellos: “Los tontos del Tuenti”. Tal era su obsesión por retransmitir su vida con aparatitos-apéndice que los entretenían la media hora que duraba el descanso. No jugaban a nada. Retransmitían.

Antes de salir de casa, el padre metió dentro de la cartera el almuerzo del niño. Lo dejaba desayunando, bajaba a toda prisa a la tahona de la calle de atrás y recogía los cruasanes que llevaría al trabajo.

De entre todos ellos escogía con mucho cuidado uno solo. Lo envolvía junto con unas onzas de chocolate y lo colocaba en su sitio. Al lado del estuche, en la parte de arriba, para que no se espachurrase.

Cuando entró en el colegio, vio alineadas las maquinas de bollos que tanto lo fascinaron al principio.

Sonrió y recordó lo insistente que tuvo que ser en su casa hasta que consiguió poder almorzar algo de lo que esos artilugios escupían si les metías una moneda dentro. Los demás lo hacían. Era el único que pasaba la vergüenza de abrir un paquetito de papel de aluminio en los recreos. Bueno, él y los otros dos de la beca.

El día que ¡por fin! su reluciente moneda sonó al caer por la ranura, se sintió feliz. Al día siguiente ya no estaba tan feliz cuando el segundo bollo que le escupió la máquina le supo al celofán que lo envolvía. No hubo un tercer bollo. Volvió encantado al papel de aluminio y se acabó la vergüenza. Pensó que era muy, muy listo.

La mañana discurrió con normalidad, y a la hora del recreo cogió su calcetín y su almuerzo y salió al sol. Seguía brillando intensamente. De tal manera, que cuando las bolas de cristal rodaron por el suelo, le lanzaron tantos reflejos y guiños que le hicieron reír.

Sus risas atrajeron el interés de ELLA, que curiosa, dejó de teclear y se acercó para preguntarle: ¿de qué te ríes?

El niño deseó contestarle: ríe conmigo, pero se limitó a decirle: de nada…

Eso fue todo. Pero fue suficiente. ELLA le había hablado. Había sido una buena idea guardar su calcetín de canicas en la cartera.

Desde que su madre no estaba, lo llevaba más a menudo. No tenía que oír cómo le decía: “Mete las canicas en esa bolsa tan mona que te regaló tu padre. Ese calcetín está asqueroso…”

Había aprendido a organizar él solo la cartera. Con lo imprescindible. Sin los porsiacasos de su madre. Como cuando encontró el protector solar aquel día que llovió tanto… “porsiacaso te quemas”. Lo que buscaba era un chubasquero “porsiacaso llueve…”

Antes de que sonara el timbre decidió comerse el almuerzo. Siempre lo dejaba para el final, y no por falta de hambre. Prefería resolver primero la urgencia de correr y jugar, y una vez calmado ese hambre, abrir su paquetito de aluminio. Pausadamente. Disfrutaba con la expectación de no saber lo que había dentro. Cuando lo abrió, se relamió al ver el cruasán. Le encantaban los cruasanes. En especial los que tenían las patitas curvadas hacia dentro formando una perfecta “C”. Imaginaba que sonreían. Y eso le gustaba.

Los cruasanes que le ponía su padre siempre eran perfectos. Una “C” que parecía trazada a compás. Era como si el cruasán y él se sonrieran recíprocamente al mirarse.

ELLA volvió a levantar la vista de su teclado. Miró a su alrededor. Casi todos hacían lo mismo. Teclear. El nuevo no. Sonreía, y lo extraño era que sonreía mientras miraba fijamente el contenido de su almuerzo. Volvió a sentir curiosidad, de manera que abandonó el muro en el que se apoyaba y se acercó otra vez.

¿Qué tienes ahí? , preguntó.

El niño, esta vez acertó, y sonriendo aún, le contestó: ¿Quieres?.

Sin dejar de sonreír, arrancó una de las patitas de su cruasán y se la tendió.

La arrancó sin piedad, decidido, la ocasión lo merecía…

ELLA se la comió, y antes de marcharse, le sonrió. Y él, el cielo tocó.

Cuando llegó la hora de irse a casa, recogió las cosas que estaban sobre el pupitre. Guardó cuidadosamente el calcetín de las canicas y se dispuso a salir. Al mirar por la ventana vio el maremágnum de la calle.

Siempre se formaba el mismo lío. Coches en doble fila. Grandes. Oscuros. Conductor y uniforme. También había corrillos de lo que al principio pensó que eran enfermeras. Hasta que le explicaron que eran Nannys (curioso, pensó, también sus niñeras llevaban el nombre en inglés…)

Con sus uniformes tenían el inconfundible aire de hospital que recordaba de cuando había estado allí, aquella vez que se rompió un brazo bajando a toda pastilla con la bici “la-cuesta-que-cuesta”.

Más curioso le pareció aún que las supuestas inglesas se llamaran Carmen, Paca o Desideria. Y que hubieran nacido en Venezuela o en Panamá. “Pues si que son de muchos sitios los ingleses…”

Lo que más le chocó fue saber que muchas de ellas no podían cuidar a sus hijos ya que se ocupaban de los hijos de otros. Eso si que le pareció raro.

Al cruzar la verja y salir a la calle, miró en todas direcciones y la vio. Relucía entre el gentío. Parecía que el sol había salido ese día para iluminarla a ella. Entonces ella lo miró, y bajo tanta luz hubo un destello y su madre le guiñó un ojo. Y pensó en lo mucho que le gustaban sus canicas.

Desde que trabajaba en la tahona de la calle de atrás, la madre no estaba cuando el niño se levantaba.

Salía de casa de madrugada, y los cruasanes a los que daba forma le robaban los besos que siempre lo habían despertado.

Lo que no sabía el niño es que los besos robados le eran devueltos.

Todas las madrugadas, de entre los cientos de cruasanes que preparaba, la madre escogía uno.

Le dedicaba toda su atención, y mientras lo amasaba con mimo, imaginaba que concentraba en su interior todos los besos perdidos.

Aprendió a dotarlos de una perfecta curva, y reservó esa perfección solo para el cruasán del niño.  

Desde que no estaba, la madre sentía que habían perdido demasiados besos.

Desde que no estaba, la madre se sentía culpable.

Por eso, había desarrollado la necesidad de disfrutar de todos y cada uno de sus momentos con él.

Por eso, cuando lo miraba las sonrisas se derramaban por su cara y se acomodaban en sus ojos.

Cuando el niño la veía sonreír de esa forma, sin saber porqué, se acordaba de la sonrisa del cruasán.

Y los besos perdidos volvían a él.

El niño y la madre avanzaron por la acera, bajo el sol, hasta perderse de vista.

De la mano. Apretando.

ELLA vio el guiño desde el asiento de atrás del gran coche.

ELLA los vio marcharse de la mano, los siguió con la mirada hasta que desaparecieron.

Miró el celofán que envolvía la merienda que le acababa de escupir la máquina, y mientras masticaba su insípido sustento recordó la sonrisa de aquel otro cruasán. También recordó su dulce sabor. Y al recordarlo, sonrió.

Y en ese preciso instante, decidió que ÉL tenía más posibilidades de las que imaginaban.

Muchas más.

Que cada cual saque sus propias conclusiones.

Yo, mientras saco la mía, me consolaré sabiendo que “Quien ríe el último, ríe mejor”.